FERNANDO PAZ CASTILLO

EL MURO

Beauty is truth, truth beauty, that is all

Ye know on earth, and all ye need to know

John Keats

 

Caspar David Friedrich (1774 – 1840). Pintor alemán.  Paisaje con muro

I

Un muro en la tarde,

y en la hora

una línea blanca, indefinida

sobre el campo verde

y bajo el cielo.

II

Un pájaro -en hoja y viento-

ha puesto su canción más bella

sobre el muro.

III

Enlutado de su propia existencia

-detenida entre su breve sombra

y su destino-

un zamuro, bello por la distancia y por el vuelo,

infunde angustia en el alma profeta:

una fría angustia, cuando

certero, como vencida flecha

-oscura flecha que aún conserva su impulso inicial-

cae tras el muro.

IV

La vida es una constante

y hermosa destrucción:

vivir es hacer daño.

V

Pero el muro,

el silencioso y blanco muro

parece que nos dice:

«hasta aquí llegan tus ojos,

menos agudos que tu instinto.

Yo separo tu vida de otras vidas

pequeñas; pero grandes cuando el ocaso,

el oro insinuante del ocaso llega».

VI

Acaso tras el muro,

tan alto al deseo como pequeño a la esperanza,

no exista más que lo ya visto en el camino

junto a la vida y la muerte,

la tregua y el dolor

y la sombra de Dios indiferente.

VII

Dios -muro frente a recuerdos y visiones-

está solo, íntimamente solo

en nuestros ojos

y en el menudo nombre

que lo ata a las cosas;

a la seda del canto del canario

fraterno

y a la noche que vuela en el zamuro:

fúnebre, pulido estuche de cosas ayer bellas

o tristes

que habrán de serlo nuevamente

del lado acá del muro,

con el temor reciente de volver al origen.

VIII

¿Morir?…

Pero si nada hay más bello en su hora

-frente al muro-

que los serenos ojos de los moribundos,

anegados por su propio silencio;

perdido ya, por entre frescas espigas encontradas,

el temor de morir,

y de haber vivido, como hombre, entre hombres,

que apenas -oscurecidos en su existir-

los comprendieron.

IX

Entonces el muro

parece allanarse entre el olvidado rencor

y la esperanza:

Es súbito camino, no límite de sombra y canto,

ante un nuevo Dios que nos aguarda

-que nos aguarda siempre-

y no conoceremos

a pesar de que marcha en nuestras huellas;

que nos llega de lejos,

del lado de la luz,

y que vamos dejando en el camino,

como algo, que no es tierra,

atado, sin embargo, a nuestros pies.

X

El muro en la tarde,

entre la hierba, el canto y el fúnebre vuelo:

presencia del dolor de vivir

y no morir;

consuelo de volver, en tierra y oro,

con la inquietud de haber sido;

polvo y oro que regresa eternamente,

como la muerte cotidiana,

bajo el granado trigal de la noche insomne,

rumorosa de viento alto

y de luceros.

El sediento corazón siente leticia:

el corazón y las queridas, tímidas palabras

huelen, como el muro en la tarde,

a cielo y tierra confundidos,

cuando el morir es cosa nuestra

y, como nuestro, lo queremos.

Lo queremos pudorosos,

en silencio, sin violencias,

mientras los otros temen -aún distantes-

la sensitiva soledad naciente

para el hombre, no humano, y su destino

confuso.

XI

Porque no hay muerte sino vida

del lado allá del canto, del lado allá del vuelo,

del lado allá del tiempo.

XII

Vaga intuición de perdurar

frente a la muerte ambicionada

y oscura…

Porque la muerte, imagen de nosotros

y criatura nuestra,

es distinta a la no vida

que jamás ha existido.

Ya que el verbo de Dios, que todo lo ha dispuesto

en la conciencia del hombre, no pudo crear la muerte

sin morir El y su callada nostalgia

de pensar y sufrir humanas formas.

XIII

El muro de la tarde -atardecido en nuestra tarde-,

apenas una línea blanca junto al campo

y junto al cielo.

Misteriosa cruz que sólo muestra

su brazo horizontal.

Unida, por la oscura raíz,

a la tierra misma de su origen confuso;

y al cielo de la fuga

por el canto y el ala:

la noche impasible del zamuro

y el camino de oro del canario

hacia el ocaso.

XIV

¡EI muro!

Cuánto siento y me pesa su silencio

-en mi tarde-

en la tarde del musgo

y la oración

y el regreso.

XV

Sólo sé que hay un muro,

bello en su calada soledad de cielo y tiempo:

y todo, junto a él, es un milagro.

XVI

Sólo temo en la tarde -en mi tarde- de oro

por el sol que agoniza; y por algo, que no es sol,

que también agoniza en mi conciencia,

desamparada a veces

¡y a veces confundida de sorpresas!

Sólo temo haber visto algo:

¡lo mismo!

el campo, el césped;

la misma rosa sensual que recuerda unos labios

y el mismo lirio exangüe

que vigila la muerte.

XVII

Y sólo siento frente a Dios y su Destino,

haber pasado alguna vez el muro

y su callada espesa sombra,

del lado allá del tiempo.

De: El otro lado del tiempo (1971)

 

Fernando Paz Castillo

(Caracas, 1893 – 1981) Poeta venezolano.