Robert Klis (1980). Fotógrafo polaco. Vacuum
aunque me
tiña las encías de color azul,
aunque ponga
debajo de mi lengua una pepita de oro,
aunque
derrame sobre mi corazón un caldero de estrellas
y pase por
mi frente la corriente secreta de los grandes ríos.
Tal vez
hayas huido hacia el costado de la noche del alma,
ese al que
no es posible llegar desde ninguna lámpara,
y no hay
sombra que guíe mi vuelo en el umbral,
ni memoria
que venga de otro cielo para encarnar en esta dura nieve
donde sólo
se inscribe el roce de la rama y el quejido del viento.
Y ni un solo
temblor que haga sobresaltar las mudas piedras.
Hemos
hablado demasiado del silencio,
lo hemos
condecorado lo mismo que a un vigía en el arco final,
como si en
él yaciera el esplendor después de la caída,
el triunfo
del vocablo con la lengua cortada.
¡Ah, no se
trata de la canción, tampoco del sollozo!
He dicho ya
lo amado y lo perdido,
trabé con
cada sílaba los bienes que más temí perder.
A lo largo
del corredor suena, resuena la tenaz melodía,
retumban, se
propagan como el trueno
unas pocas
monedas caídas de visiones o arrebatadas a la oscuridad.
Nuestro
largo combate fue también un combate a muerte con la muerte, poesía.
Hemos
ganado. Hemos perdido, porque ¿cómo nombrar con esa boca,
cómo nombrar
en este mundo con esta sola boca en este mundo con esta sola boca?
De Con esta boca, en este mundo
(1992)
Olga Orozco
(1920 – 1999). Poeta
argentina.
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