MUJER
Tus ojos son profundas vetas
misteriosos viaductos que hipnotizan
subyugan
acarician o matan.
Son los vagones que ruedan
el destino de los seres que amas
son el alma que se va con ellos
más allá de tu cuerpo.
Tus senos son copas de sagrado vino
montañas por las que surca un riachuelo
colgados del paisaje de tu cuerpo
son ramas florecidas al viento
son pozos de agua fresca que ondean
agrietados volcanes de dormida lava
astros que alimentan la incipiente
inocencia
del niño que amamantas.
Desde tu vientre brotan poderosas raíces
se adhieren a la tierra y hacen crecer tu
árbol
tus frutos son tus hijos luciérnagas de
carne
sal de tus lágrimas son sus alegrías
sangre de tus venas son los ríos del mundo
el mar es una sola mujer pero en ella
estamos todas.
De: Un sol se desnuda en mi bosque
María de Lourdes Hernández de Martín
(Maracaibo, 1947). Poeta venezolana
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