C
H O P I N
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| Clarence Hudson White (1871-1925). Fotógrafo estadounidense. |
Chopin: Mientras oigo
tu música
miro tras la ventana
pasar
la lluvia nostálgica
incansable
y no estiro el arco que dispara
sus flechas
y me pongo a soñar el azul desterrado
en los pozos pequeños
sin peces de colores
sólo con nubes blancas cruzando
su quietud
como barcos de vela
o pájaros
en viaje.
Todos los grises juntos
juntaron
sus metales para hacerte lejano
desvaído,
impalpable
para que no te alcancen
manos
que se rozan
compartiendo
el palpitar de la sangre.
La luz no pudo hacerse para
delinear
tu bello perfil
trágico.
Te mueves en la penumbra
de los atardeceres
cuando las sombras
comienzan su invasión
de mariposas nocturnas
entrando
por los patios, por los
árboles
en los salones
donde cruje un sillón
un espejo apaga
las claridades
últimas
y en un marco dorado
muere
nuevamente
algún abuelo siempre.
Siguen, siguen
las sombras
y un piano y unas manos
viven un poco más,
más allá
de la noche
que ya es de nuevo
definitivamente
noche.
La nostalgia es el huésped
permanente
de tu casa de música
pensativa y ausente.
De: Concierto sin música, 1965
Beatriz Mendoza Sagarzazu
(1926-2016). Poeta venezolana.
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