JUAN JOSÉ MESTRE

MARINA

Francesc Gimeno (1858 - 1927). Pintor catalán. Marina

Ciegas rompen las olas en el malecón impertérrito. Se oye un extraño

silencio de mar imitando al acecho, lúdico acertijo sobre unas lágrimas

que ni siquiera lloran. Un barco de papel naufraga, mudo, lentamente.

Lleva consigo unos versos que nunca se leyeron, tributo a los dioses que

han caído en el olvido.

NOCTURNO EN PROSA

Claude Monet. Pintor francés (1840 – 1926). El estanque en Montgeron

Ondas de agua se refractan con los últimos rayos de luz que el sol le

escamotea a la noche que sigue, imperturbable, su camino de mujer de

misterios de azabache. Es lo único que denota vida en el estanque. Los

pájaros regresan a sus nidos con la natural calma que les da el saber que

todo sigue el orden lógico. Los árboles negros contrastan con el dorado

desvaído del poniente. Un fresco perfume a hierbas comienza a inundar

el aire pleno de ozono y rosas.  Estalactitas de menta se derriten al

fundirse con el sereno embrionario. La luna juega con su rubor de

modorra para lograr la plata. Una melodía se oye a lo lejos. Bach. 

Y una rana se entrega al canto, sin que interesen disonancias.

Alex Ruiz. Pintor estadounidense Starry Night

Desde todos los soles

proyecto sombras

de todas las negruras

mis idénticos se componen

el infinito

no es más que una pizca de luz

repetida en los espejos

Juan José Mestre

(Venado Tuerto, Argentina, 1954) Poeta Argentino.

Nací en Venado Tuerto, plena pampa húmeda argentina en 1954, nieto de inmigrantes. Valenciano, libanés y criollo. Como casi todos los argentinos. De mi infancia, solitaria y feliz, recuerdo el sutil movimiento de las hojas de parras al ritmo perezoso del sol. Como no podía caminar a causa de mi parálisis cerebral, mi abuelo libanés me llevaba a recorrer el pueblo en una silla de bebé que usé casi hasta los seis años. De ida, todo bien; la vuelta a casa se complicaba un poco por los pastelitos y demás golosinas que entorpecían totalmente mi visión. Leíamos un poco de latín en la siesta y en invierno, otro de mis placeres: hacer dibujos ¿geométricos? con las bolitas de vidrio que refractaban el sol. Creo que en esos momentos descubrí la poesía. Después, la lucha por mi rehabilitación, la escuela, la adolescencia, los amigos, el periodismo en radio y semanarios, la madurez, la soltería, la vida que va pasando y hoy me encuentra en la misma casa que habitamos con la familia –ya muerta–desde siempre, hace ochenta años. Y yo, escribiendo y escribiendo –con algunos intervalos– desde que mis padres me compraron mi primera máquina Remington. La poesía, en mí y mi circunstancia, fue inevitable. Se puede decir que soy un solitario. Pero a medias. Me gustan las charlas con amigos y no dejo un buen libro por nada del mundo. Me preocupa el destino del hombre que, intuyo, va hacia el abismo. 

Juan José Mestre