LA FALTA DE DEMANDA DE LA POESÍA
Francis Bacon (1909-1992). Pintor irlandés. Figure in a Landscaspe.
Como un esclavo enfermo,
o una bestia,
vagaba por el mundo que
se me asignara,
con la lentitud propia de
los monstruos
del fango—o del polvo—o
de la selva—
resbalando sobre la
barriga –o sobre aletas
inútiles en la tierra
firme—o alas hechas de membranas.
Alrededor, las tapias, o
balastos,
quizá estaciones
abandonadas al final de ciudades
de muertos—con las calles
y pasadizos
de entrada la noche,
cuando se oyen sólo
trenes terriblemente
lejanos,
gárgaras de
alcantarillas, en el hielo definitivo,
en la sombra que carece
de mañana.
Así, mientras me erguía
como un gusano,
en su ingenuidad
repugnante, blando,
algo sucedió en mi
alma—como
si en un día sereno se
oscureciera el sol;
al dolor de la afanada
bestia,
se sobrepuso otro dolor,
más mezquino más oscuro,
y el mundo de los sueños
se cuarteó.
«Nadie te pide ahora
poesía.»
Y «Se acabó ya tu tiempo
de poeta…»
«Los años cincuenta hace
tiempo que pasaron.»
«Te agostaste con las
Cenizas de Gramsci
y cuanto fuera vida te
hace daño
como herida que una y
otra vez se abre hasta la muerte.»
(Traducción: Juan Antonio Méndez)
De: Pedro II
Pier Paolo Pasolini
(1922 – 1975). Escritor,
poeta y director de cine italiano.
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