lunes, 30 de mayo de 2011
domingo, 29 de mayo de 2011
sábado, 28 de mayo de 2011
jueves, 26 de mayo de 2011
LEANDRO AREA
LOS AMANTES
Leandro Area (1950). Pintor venezolano, La espera
Lentos escapan los amantes
con la idea de volver una vez
De espaldas
completan el ritual del adiós
ensayado en noches de mutuo desvelo.
Vestidos a deshora cada uno
desempacan en una previsible habitación
mil veces desarreglada en secreto
Comienzan a vivir
lo que alguna vez intuyeron
en la tensión de un beso.
Una oscura casualidad
los reencuentra de pie
en el ejercicio de la realidad.
Lentos escapan los amantes
con la idea de volver una vez.
De: Henry Morgan lo sabe (1986)
Leandro Area
(Caracas, 1950) Poeta y artista plástico venezolano.
sábado, 14 de mayo de 2011
HANNI OSSOTT
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| Claude Monet (1840 – 1926). Pintor francés. La Manneporte (Etretat), 1883 |
Pasa esta página
estas ruinas
estos dolores
Pasa este mar, la borrasca, el descalabro
golpea al dolor con el dolor, con ruina
sé
instalada desde tu no ser
lo alto, lo elevado.
De: Plegarias y penumbras.
Hanni Ossott
(1946 – 2002). Poeta, ensayista,
traductora y docente universitaria venezolana.
viernes, 13 de mayo de 2011
GUSTAVO PEREIRA
SOMARI
 |
| Juan Manuel Vásquez. Pintor guatemalteco. Fuego interior. |
Quienquiera que tú seas
abre los ojos
y mira adentro
Si puedes ver las llamas
trata de no dejarte alcanzar.
De: Sumario de Somaris
Gustavo Pereira
(Punta
de Piedras, 1940). Poeta y ensayista venezolano.
RAFAEL CADENAS
DERROTA
Thymournia, seudónimo de Ali Sheikhaleslami (1982). Fotógrafo iraní. I've Breathed Thee
Yo que no he tenido nunca un oficio
que ante todo competidor me he sentido débil
que perdí los mejores títulos para la vida
que apenas llego a un sitio ya quiero irme (creyendo que mudar-
me es una solución)
que he sido negado anticipadamente y escarnecido por los más
aptos
que me arrimo a las paredes para no caer del todo
que soy objeto de risa para mí mismo
que creí que mi padre era eterno
que he sido humillado por profesores de literatura
que un día pregunté en qué podía ayudar y la respuesta fue una
risotada
que no podré nunca formar un hogar, ni ser brillante, ni triunfar
en la vida
que he sido abandonado por muchas personas porque casi no hablo
que tengo vergüenza por actos que no he cometido
que poco me ha faltado para echar a correr por la calle
que he perdido un centro que nunca tuve
que me he vuelto el hazmerreír de mucha gente por vivir en el limbo
que no encontraré nunca quién me soporte
que fui preterido en aras de personas más miserables que yo
que seguiré toda la vida así y que el año entrante seré muchas
veces más burlado en mi ridícula ambición
que estoy cansado de recibir consejos de otros más aletargados
que yo (UD. es muy quedado, avíspese, despierte")
que nunca podré viajar a la India
que he recibido favores sin dar nada a cambio
que ando por la ciudad de un lado a otro como una pluma
que me dejo llevar por los otros
que no tengo personalidad ni quiero tenerla
que todo el día tapo mi rebelión
que no me he ido a las guerrillas
que no he hecho nada por mi pueblo
que no soy de las FALN y me desespero por todas estas cosas y por
otras cuya enumeración sería interminable
que no puedo salir de mi prisión
que he sido dado de baja en todas partes por inútil
que en realidad no he podido casarme ni ir a París ni tener un día
sereno
que me niego a reconocer los hechos
que siempre babeo sobre mi historia
que soy imbécil y más que imbécil de nacimiento
que perdí el hilo del discurso que se ejecutaba en mí y no he po-
dido encontrarlo
que no lloro cuando siento deseos de hacerlo
que llego tarde a todo
que he sido arruinado por tantas marchas y contramarchas
que ansío la inmovilidad perfecta y la prisa impecable
que no soy lo que soy ni lo que no soy
que a pesar de todo tengo un orgullo satánico
aunque a ciertas horas haya sido humilde hasta igualarme a las
piedras
que he vivido quince años en el mismo círculo
que me creí predestinado para algo fuera de lo común y nada
he logrado
que nunca usaré corbata
que no encuentro mi cuerpo
que he percibido por relámpagos mi falsedad y no he podido de-
rribarme, barrer todo y crear de mi indolencia, mi flotación, mi
extravío una frescura nueva, y obstinadamente me suicido al
alcance de la mano
me levantaré del suelo más ridículo todavía para seguir burlándome
de los otros y de mí hasta el día del juicio final.
(1963)
Rafael Cadenas
(Barquisimeto, 1930) Poeta venezolano.
martes, 10 de mayo de 2011
LUIS ENRIQUE BELMONTE
LA CANCIÓN DE LOS QUE PARTEN
 |
Donald McCullin (1935). Fotógrafo inglés. Man walks.
|
Los que se van tarareando una canción
dejando que la luz ocupe su lugar en las esquinas,
en los rostros que llegan,
en las manos que tantean el espacio habitable.
Los que se van arrimando al horizonte
buscando un pájaro que aletea en la oscurana.
Los que en su marcha desprenden astillas, espinas,
cáscaras que señalan el sentido
de lo que no pudieron decir a tiempo
cuando era justo decirlo.
Los que se van no deben mirar la estela de su paso
sino el relumbre de la tierra prometida
que no es más que el destello de sus propios cuerpos
trasegando caminos en lo más cóncavo de la noche.
Escuchemos la canción
sobre los tejados de pueblos afantasmados,
en los goznes de puertas entreabiertas,
o en los áticos del viento.
Es la canción que anuncia a los que llegan
y hace más ligera la travesía de los que parten.
Inédito.
Texto tomado del libro
Fe de errantes, compilación de Edda Armas y Lihie Talmor.
(Caracas, 1972) Poeta, músico y médico psiquiatra venezolano.
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