TED HUGHES

 UN VESTIDO DE LANA ROSA

Con tu vestido de punto y lana rosa

antes de que nada hubiera manchado nada

llegaste al altar, Bloomsday.

Lluvia. Así es que aquel paraguas recién comprado

era el único de mis enseres

con menos de tres años.

Mi corbata—con ese clásico, especial y tenue negro de la RAF_

era un gastado símbolo de corbata.

Mi chaqueta de pana, tres veces teñida de negro, consumida,

apenas lograba sostenerse.

¡Era un útil yerno de posguerra!

No llegaba a Príncipe-Rana. Quizás al Porquero

robando los sueños de alcurnia de esa hija

desde el fondo de la atalaya iluminada de su futuro.

Ninguna ceremonia podía alistarme

fuera de ese uniforme. Llevaba mi vestuario entero.

Excepto las pocas prendas duplicadas y mínimas.

Mi boda, como la Naturaleza, buscaba esconderse.

Sin embargo, si debíamos casarnos

mejor hacerlo en la Abadía de Westminster. ¿Por qué no?

El Decano nos dijo que por qué no. Así supe

que tenía parroquia.

San Jorge de los Deshollinadores.

Así que finalmente nos enfundamos en el matrimonio.

Tu madre, valiente incluso en la apuesta

con el departamento de Asuntos Exteriores USA,

representó a las damas de honor y a los invitados,

incluso_magnánimamente_ también

a mi familia

que no sabía nada de todo eso.

Sólo había invitado a los antepasados.

Ni siquiera había confiado tu secuestro

a un amigo íntimo. Como padrino_el escudero

que sujeta los anillos durante el acto_

solicitamos al sacristán. El colmo del ultraje:

estaba metiendo niños en un autobús

para llevarlos al zoo, ¡bajo aquel aguacero!

Los animales encerrados debieron tener paciencia

mientras nos casábamos.

                                                 Estabas transfigurada.

Tan esbelta y nueva y desnuda,

asertiva esencia de lilas húmedas.

Temblabas, sollozabas de alegría, eras la profundidad del océano

colmada de Dios.

Dijiste que habías visto abrirse el cielo

y mostrar riquezas, prestas a caer sobre nosotros.

Levitando a tu lado, permanecí sometido

a un raro tiempo verbal: el futuro hechizado.

En aquel altar de entresemana con ecos sombríos,

te veo

luchando para contener las llamas

en tu vestido de punto y lana rosa

y en las pupilas de tus ojos, fantásticas joyas talladas

emitiendo lacrimosas llamas, como verdaderas joyas

sacudidas en un cubo de dados y luego arrojadas hacia mí.

De: Cartas de cumpleaños

Ted Hughes

(1930-1998). Poeta inglés.