lunes, 31 de diciembre de 2012

COROMOTO RENAUD




 
Pablo Benavides (1913- 2007). Pintor venezolano.



a Hanni Ossott




Te ofrendo una trinitaria
que vive en el silencio de mi casa

aprendió a esperar
un poco de agua
de lluvia –preferiblemente–
o unas manos generosas que la riegue

los tordos
-conversa con ellos-

el sol de las mañanas

que alguien lea poemas en voz alta
a las seis de la tarde

se alimente de ellos

florece poesía



De: Preguntas a Rilke


 
Coromoto Renaud
(Mundo Nuevo, Anzoátegui) Poeta, socióloga, investigadora y docente universitaria venezolana.

sábado, 29 de diciembre de 2012

PAÚL GONZÁLEZ PALENCIA


MEMORIALES


Higinio Mallebrera (1891 - 1980). Pintor español. Cactus florido


Para la sed de estos confines
Dios sopló cada punta
de la estrella espinal del cactus.
Hubo dudas, hasta que la noche
de caza y carburo
llenó a los hombres
de dolor y materia
y la piel se les volvió roja
como un punto volcánico.
Quiso el cactus alterar
los planes del hombre
y se petrificó apuntando hacia
los cuerpos celestes de Dios.
Opuesto Dios a toda desazón,
en el patio de troquelar
el alma de los ángeles,
logró que el hombre sucumbiera
por primera vez frente a los memoriales.



Paúl González Palencia
(Coro, 1944). Poeta venezolano.

domingo, 23 de diciembre de 2012

ELIZABETH SCHÖN





Cole Thompson (1956). Fotógrafo estadounidense.




Aquí estoy
Toda nube es blanca
toda oscuridad es estrella
toda penumbra es para el sol y está en la casa
La palabra lo sigue
es el Ser que estando no mancha
La rosa lo retiene entre su forma
y allí permanece
quizás un anciano abandonado
Lo golpean los hombres hasta romper el manubrio
y escarban sin cesar
sin que a las manos le llegue
la esfera justa para su aire de exaltación


De La granja bella de la casa


Elizabeth Schön
(Caracas, 1921 – 2007). Poeta venezolana.


sábado, 15 de diciembre de 2012

PABLO NERUDA


LA TIERRA


Camille Pissarro (1830 - 1903) Pintor francés. Otoño, 1876


     La tierra verde se ha entregado
     a todo lo amarillo, oro, cosechas,
     terrones, hojas, grano,
     pero cuando el otoño se levanta
     con su estandarte extenso
     eres tú la que veo,
     es para mí tu cabellera
     la que reparte las espigas.

     Veo los monumentos
     de antigua piedra rota,
     pero si toco
     la cicatriz de piedra
     tu cuerpo me responde,
     mis dedos reconocen
     de pronto, estremecidos,
     tu caliente dulzura.

     Entre los héroes paso
     recién condecorados
     por la tierra y la pólvora
     y detrás de ellos, muda,
     con tus pequeños pasos,
     eres o no eres?

     Ayer, cuando sacaron
     de raíz, para verlo,
     el viejo árbol enano,
     te vi salir mirándome
     desde las torturadas
     y sedientas raíces.

     Y cuando viene el sueño
     a extenderme y llevarme
     a mi propio silencio
     hay un gran viento blanco
     que derriba mi sueño
     y caen de él las hojas,
     caen como cuchillos
     sobre mí desangrándome.

     Y cada herida tiene
     la forma de tu boca.



De: Los versos del capitán



Pablo Neruda
(1904-1973). Poeta chileno.
Fotografía: Sergio Larraín (1931-2012). Fotógrafo chileno.

MAYLEN SOSA SILVA















viernes, 14 de diciembre de 2012

PEDRO FRANCISCO LIZARDO



BÚSQUEDA


Emilio Boggio (Caracas, Venezuela, 21 de mayo de 1857 - Auvers-sur-Oise, Francia, 7 de junio de 1920). Pintor venezolano.



     Cuando la tarde cierra el último postigo,
     y bueyes y canciones rememoran el mundo y los vibrantes días.
     Cuando comienzan a ser ceniza y espacio, sombra pura,
     los seres y las cosas el vegetal aliento, los árboles terrestres,
     cuando todo cae blandamente con limpio golpe cierto
     y torna al infinito origen, al recuerdo, a la oscura memoria,
     cuando vamos a ciegas en las luces buscándonos
     y nos hallamos luego a tientas en la noche con la luz a la espalda,
     y cuando, al fin, no somos sino lo efímero cayendo,
     la materia y vigilia, la soledad y el puro llanto,
     una voz nos levanta sobre el mundo y nos cubre,
     nos devuelve a la gracia y misterio del hombre
     nos hace elementales, humanos y perfectos,
     y nos unge de inmensos evidentes presagios.

     Y somos otra vez la vida pluralmente,
     ardiendo entre pasiones, hálitos, mieses, gritos, mensaje y noticias,
     claro fermento de agrio resplandor amoroso
     donde el mundo principia su universal acento
     y el hombre es la esperanza, el regreso, la casa y la creación.

De: El tiempo derramado, 1954




Pedro Francisco Lizardo
(Bejuma, Carabobo, 1920-2001). Poeta venezolano

FIDEL FLORES





 Marcin Sacha (1969). Fotógrafo polaco. Kite



Asómate al abismo
sin máscara
                              alucinado
Aún hay tiempo para alzar el vuelo
Recoge tus pasos
                                           incendia tus calles
quema tu ciudad
                               ese pasado que te abruma

Toma los aperos       
fija en tus ojos el llanto
                                                             una comarca de ancianos
fantasmas
que tenían sangre en las palabras
dolientes eternos
simulando un adiós
                            una sonrisa
para el juicio final. 



Fidel Flores
(El Tigre, estado Anzoátegui, 1955). Poeta venezolano.