WILLIAM BUTLER YEATS

LA ROSA SECRETA

Brian Davis, pintor estadounidense - French Lace Aglow

     Lejana, muy secreta, inviolada Rosa,

     estréchame en mi hora de las horas;

     y quienes te buscaron en el Santo Sepulcro

     o en el tonel de vino, moraron más allá

     de los tumultos de sueños derrotados; y profundos,

     entre párpados grises muy pesados de sueño,

     los hombres han nombrado la belleza. Tus grandes hojas muestran

     las barbas antiguas de los coronados Reyes Magos,

     sus yelmos de rubí y oro; rey cuyos ojos contemplara

     las Manos Traspasadas en la Cruz elevarse

     en druídicos vapores, y las teas apagarse,

     hasta que e! vano frenesí lo despertara y muriera.

     Y aquel que halló a Fand caminando entre llamas de rocío,

     junto a una costa gris que el viento no soplaba

     y perdió mundo y Emer por un beso.

     Y el que llevó los dioses fuera de los muros

     y se entregó al festín hasta que cien rojas albas

     contemplara y llorara los túmulo s de sus muertos.

     El rey altivo y soñador que penas y coronas arrojara

     y al bufón y al poeta convocando,

     morara en hondos bosques con los errantes manchados de vino.

     Y el que vendió labranza, casa y bienes

     y buscó en mar y tierra por años incontables,

     y al final encontró, entre risas y llanto

     mujer tan radiante en su belleza

     que los hombres trillaban el cereal hasta la noche

     por un rizo robado, por un pequeño rizo.

     Y yo también aguardo ese momento:

     las grandes tempestades de tu amor, de tu odio.

     ¿Cuándo se arrojarán las estrellas del cielo

     y como chispas de herrería morirán?

     ¿Ciertamente, ha llegado tu hora, tus tempestades soplan,

     lejana, muy secreta, inviolada Rosa?

Versión de Enrique Caracciolo Trejo

 THE SECRET ROSET

Brian Davis, pintor estadounidense - The brilliant rose

     FAR-OFF, most secret, and inviolate Rose,

     Enfold me in my hour of hours; where those

     Who sought thee in the Holy Sepulchre,

     Or in the wine-vat, dwell beyond the stir

     And tumult of defeated dreams; and deep

     Among pale eyelids, heavy with the sleep

     Men have named beauty. Thy great leaves enfold

     The ancient beards, the helms of ruby and gold

     Of the crowned Magi; and the king whose eyes

     Saw the pierced Hands and Rood of elder rise

     In Druid vapour and make the torches dim;

     Till vain frenzy awoke and he died; and him

     Who met Fand walking among flaming dew

     By a grey shore where the wind never blew,

     And lost the world and Emer for a kiss;

     And him who drove the gods out of their liss,

     And till a hundred moms had flowered red

     Feasted, and wept the barrows of his dead;

     And the proud dreaming king who flung the crown

     And sorrow away, and calling bard and clown

     Dwelt among wine-stained wanderers in deep woods:

     And him who sold tillage, and house, and goods,

     And sought through lands and islands numberless years,

     Until he found, with laughter and with tears,

     A woman of so shining loveliness

     That men threshed corn at midnight by a tress,

     A little stolen tress. I, too, await

     The hour of thy great wind of love and hate.

     When shall the stars be blown about the sky,

     Like the sparks blown out of a smithy, and die?

     Surely thine hour has come, thy great wind blows,

     Far-off, most secret, and inviolate Rose?

W. B. Yeats

Poeta irlandés ( 1865 – 1839)