EMILY BRONTË

VEN, CAMINA CONMIGO

Montserrat Gudiol (1933). Pintora española. Dos figuras arrodilladas de perfil, 1973

     Ven, camina conmigo,

     sólo tú has bendecido alma inmortal.

     Solíamos amar la noche invernal,

     Vagar por la nieve sin testigos.

     ¿Volveremos a esos viejos placeres?

     Las nubes oscuras se precipitan

     ensombreciendo las montañas

     igual que hace muchos años,

     hasta morir sobre el salvaje horizonte

     en gigantescos bloques apilados;

     mientras la luz de la luna se apresura

     como una sonrisa furtiva, nocturna.

     Ven, camina conmigo;

     no hace mucho existíamos

     pero la Muerte ha robado nuestra compañía

     -Como el amanecer se roba el rocío-.

     Una a una llevó las gotas al vacío

     hasta que sólo quedaron dos;

     pero aún destellan mis sentimientos

     pues en ti permanecen fijos.

     No reclames mi presencia,

     ¿puede el amor humano ser tan verdadero?

     ¿puede la flor de la amistad morir primero

     y revivir luego de muchos años?

     No, aunque con lágrimas sean bañados,

     Los túmulos cubren su tallo,

     La savia vital se ha desvanecido

     y el verde ya no volverá.

     Más seguro que el horror final,

     inevitable como las estancias subterráneas

     donde habitan los muertos y sus razones,

     El tiempo, implacable, separa todos los corazones.

COME, WALK WITH ME

     Come, walk with me,

     There's only thee

     To bless my spirit now -

     We used to love on winter nights

     To wander through the snow;

     Can we not woo back old delights?

     The clouds rush dark and wild

     They fleck with shade our mountain heights

     The same as long ago

     And on the horizon rest at last

     In looming masses piled;

     While moonbeams flash and fly so fast

     We scarce can say they smiled -

     Come walk with me, come walk with me;

     We were not once so few

     But Death has stolen our company

     As sunshine steals the dew -

     He took them one by one and we

     Are left the only two;

     So closer would my feelings twine

     Because they have no stay but thine -

     'Nay call me not - it may not be

     Is human love so true?

     Can Friendship's flower droop on for years

     And then revive anew?

     No, though the soil be wet with tears,

     How fair soe'er it grew

     The vital sap once perished

     Will never flow again

     And surer than that dwelling dread,

     The narrow dungeon of the dead

     Time parts the hearts of men -'

Emily Brontë

(1818-1848). Poeta y novelista inglesa.