OLGA OROZCO

EL JARDÍN DE LAS DELICIAS

 

Corneille (1922). Pintor belga. Edén, Edén, 1999.

         ¿Acaso es nada más que una zona de abismos y volcanes en

plena ebullición, predestinada a ciegas para las ceremonias de la

especie en esta inexplicable travesía hacia abajo? ¿O tal vez un

atajo, una emboscada oscura donde el demonio aspira la inocencia

y sella a sangre y fuego su condena en la estirpe del alma?¿ O tan

sólo quizás una región marcada como un cruce de encuentro

y desencuentro entre dos cuerpos sumisos como soles?

No. Ni vivero de la Perpetuación, ni fragua del pecado original,

ni trampa del instinto, por más que un solo viento exasperado

propague a la vez el humo, la combustión y la ceniza. Ni siquiera

un lugar, aunque se precipite el firmamento y haya un cielo que

huye, innumerable, como todo instantáneo paraíso.

         

           A solas, sólo un número insensato, un pliegue en las membranas

de la ausencia, un relámpago sepultado en un jardín.

 

           Pero basta el deseo, el sobresalto del amor, la sirena del

viaje, y entonces es más bien un nudo tenso en torno al haz de

todos los sentidos y sus múltiples ramas ramificadas hasta el

árbol de la primera tentación, hasta el jardín de las delicias y

sus secretas ciencias de extravío que se expanden de pronto

de la cabeza hasta los pies igual que una sonrisa, lo mismo

que una red de ansiosos filamentos arrancados al rayo, la

corriente erizada reptando en busca del exterminio 0 la salida,

escurriéndose adentro, arrastrada por esos sortilegios que son

como tentáculos de mar y arrebatan con vértigo indecible

hasta el fondo del tacto, hasta el centro sin fin que se desfonda

cayendo hacia lo alto, mientras pasa y traspasa esa orgánica

noche interrogante de crestas y de hocicos y bocinas, con

jadeo de bestia fugitiva, con su flanco azuzado por el látigo

del horizonte inalcanzable, con sus ojos abiertos al misterio

de la doble tiniebla, derribando con cada sacudida la nebulosa

maquinaria del planeta, poniendo en suspensión corolas como

labios, esferas como frutos palpitantes, burbujas donde late la

espuma de otro mundo, constelaciones extraídas vivas de su

prado natal, un éxodo de galaxias semejantes a plumas girando

locamente en el gran aluvión, en ese torbellino atronador que

ya se precipita por el embudo de la muerte con todo el universo

en expansión, con todo el universo en contracción para el parto

del cielo, y hace estallar de pronto la redoma y dispersa en la

sangre la creación.

                     El sexo, sí,

                     más bien una medida:

                     la mitad del deseo, que es apenas la mitad del amor.

Olga Orozco

(1920 – 1999). Poeta argentina.